Pim et les cheminées des rêves oubliés
Bien au-dessus de la ville endormie, là où les toits d’ardoise s’appuient les uns contre les autres comme de vieux amis qui partagent un secret, vivait une petite souris grise nommée Pim.
Pim était ramoneur.
Mais pas le genre qui balaie la suie. Pim balayait quelque chose de plus doux.
Sa brosse était faite d’une seule graine de pissenlit, attachée à une brindille par un fil de soie d’araignée. Son chapeau était un dé à coudre. Son manteau avait trois boutons, tous différents, et chacun avait été un cadeau.
Chaque soir, quand le soleil devenait somnolent et que les nuages prenaient la couleur des pêches tièdes, Pim sortait par sa petite porte sous la girouette et commençait sa tournée.
Tip. Tap. Tip.
Ses pattes faisaient le plus léger des bruits sur l’ardoise, plus discret qu’un papillon de nuit se posant sur un rideau.
Vous savez, les cheminées sont des choses curieuses. Les gens y envoient toutes sortes de choses — de la fumée, bien sûr, et l’odeur de la soupe, et parfois une chanson fredonnée en faisant la vaisselle.
Mais ils y envoient aussi des rêveries.
Une rêverie, c’est ce qui arrive quand quelqu’un regarde par la fenêtre et oublie, juste un instant, ce qu’il était en train de faire. La rêverie se glisse dehors en silence et flotte dans la cheminée, cherchant le ciel.
La plupart le trouvent.
Mais certaines s’emmêlent. Elles s’accrochent à une brique branlante, ou se pelotonnent dans un coin enfumé, ou oublient simplement où se trouve le haut. Et là, elles attendent, douces comme des toiles d’araignée, espérant que quelqu’un vienne les aider.
Ce quelqu’un, c’était Pim.
Il commença par la cheminée du boulanger, qui était toujours tiède. Il scruta l’obscurité et vit un petit nuage en forme de bateau avec une voile de papier. La fille du boulanger avait rêvé de la mer en pétrissant la pâte.
Pim plongea sa brosse de pissenlit et donna au petit nuage la plus tendre des impulsions.
Frou.
Il s’éleva, vacillant comme une bulle, et la première étoile du soir cligna bonjour tandis que le petit bateau voguait dans le bleu profond.
Pim souleva son chapeau-dé.
Il continua son chemin.
À la cheminée du tailleur, il trouva une rêverie en forme de renard avec un violon. Chez le cordonnier, une minuscule montgolfière pas plus grande qu’une goutte de pluie. Chez la maîtresse d’école, toute une bibliothèque de livres avec des ailes de papillon, chacun battant poliment des ailes, attendant son tour.
Pim les libéra tous.
Un par un ils s’élevèrent, dérivant vers le haut pour trouver leur place parmi les étoiles, qui commençaient maintenant à se rassembler comme de douces bougies allumées à des fenêtres lointaines.
Tout au bout de la rangée se dressait une vieille cheminée penchée, sur une maison dont les murs étaient envahis de lierre. Pim n’y était pas venu depuis longtemps. La fumée s’y était éteinte il y a des années.
Il jeta un œil au fond.
Là, lové au fond comme un chaton endormi, gisait une rêverie si vieille qu’elle s’était un peu empoussiérée sur les bords. Elle avait la forme d’une grue en papier, du genre qu’un enfant plie quand il ne sait encore rien plier d’autre.
Pim descendit avec précaution, patte après patte, jusqu’à pouvoir l’atteindre. Du plus tendre coup de sa brosse de pissenlit, il dépoussiéra ses ailes.
La grue frémit.
Elle se souvint d’elle-même.
Et lentement, oh si lentement, elle s’éleva — passant devant Pim, passant les briques, passant le mitron — sortant dans l’air frais du soir, où une brise l’emporta, et elle monta, et monta, et monta.
Pim remonta pour regarder.
La petite grue rejoignit les autres rêves déjà rassemblés dans le ciel, et ensemble ils tournèrent une fois autour de la lune montante avant de se poser parmi les étoiles.
Un instant, Pim crut entendre le plus minuscule des sons — comme un enfant, quelque part loin en bas, soupirant dans son sommeil. Un soupir heureux. Du genre qui vient quand quelque chose de perdu a été doucement retrouvé.
Pim sourit sous ses moustaches.
Il s’assit sur le faîte tiède du toit et laissa pendre ses petites pattes. La ville était sombre à présent, sauf pour la lueur douce des fenêtres aux rideaux tirés. Le ciel était plein de son travail — bateaux et renards et ballons et livres et une vieille grue en papier, tous scintillant doucement.
Il bâilla.
Il glissa sa brosse dans sa ceinture.
Et puis, car même les ramoneurs doivent se reposer, Pim trottina lentement vers la maison le long de l’ardoise, son chapeau-dé incliné en arrière, les yeux déjà lourds.
Quelque part une horloge sonna une fois, très doucement, comme sonnent les horloges quand elles savent qu’une petite souris va se coucher.
Tip. Tap. Tip.
Et au-dessus de lui, les rêveries brillaient encore, gardant la nuit au chaud.
Dors maintenant. Les étoiles veillent sur tout.
Dors maintenant. Pim est rentré.